Sem título

Fruto da ingénua semente
Enquanto criança implantada,
Numa pura inocência instiga
Idelizar, planear, sonhar.

Poderá algum dia mero mortal
Alcançar o supremo infinito,
Quando tão elevada foi a fasquia
Que já há muito foi lançada?

Se tal é a ilusão,
Capaz de inigualável felicidade,
Muito não durará:
Será para breve a desilusão.

E então,
Como que se todo o sofrimento houvesse sido em vão,
Quebra de novo o silêncio profundo,
O bater de um coração.